To jump to a specific poem, just click on it:

Women at Munition Making
Her 'Allowance'!
An Incident

Women at Munition Making
by Mary Gabrielle Collins

Their hands should minister unto the flame of life,

                                                                    Their fingers guide
                                                            The rosy teat, swelling with milk,
                                                            To the eager mouth of the suckling babe
                                                            Or smooth with tenderness,
                                                                    Softly and soothingly,
                                                            The heated brow of the ailing child.
                                                            Or stray among the curls
                                                            Of the boy or girl, thrilling to mother love.
                                                                    But now,
                                                            Their hands, their fingers
                                                            Are coarsened in munition factories.
                                                            Their thoughts, which should fly
                                                            Like bees among the sweetest mind flowers,
                                                            Gaining nourishment for the thoughts to be,
                                                            Are bruised against the law,
                                                                    'Kill, kill'.
                                                            They must take part in defacing and destroying the natural body
                                                            Which, certainly during this dispensation
                                                            Is the shrine of the spirit.
                                                                            O God!
                                                            Throughout the ages we have seen,
                                                                            Again and again
                                                                        Men by Thee created
                                                                            Cancelling each other.
                                                            And we have marvelled at the seeming annihilation
                                                                        Of Thy work.
                                                            But this goes further,
                                                                        Taints the fountain head,
                                                            Mounts like a poison to the Creator's very heart.
                                                                            O God!
                                                            Must It anew be sacrificed on earth?

Her 'Allowance'!

by Lillian Gard

'Er looked at me bunnet (I knows 'e ain't noo!)
'Er turned up 'er nose at the patch on me shoe!
                                                               And 'er sez, pointed like, 'Liza, what do 'e do
                                                                                   With yer 'llowance?'

                                                                'Er looked at the children (they'm clean and they'm neat,
                                                                But their clothes be as plain as the victuals they eat):
                                                                And 'er sez, 'Why not dress 'em up fine for a treat
                                                                                    With yer 'llowance?'

                                                                I sees 'er long feather and trimmy-up gown:
                                                                I sez, as I looks 'er quite square up and down,
                                                                'Do 'e think us keeps 'oliday 'ere in the town
                                                                                    With my 'llowance?

                                                                'No likely!' I sez.  And I bids 'er 'Good-day!'
                                                                And I kneels on the shabby old canvas to pray
                                                                For Bill, who's out fightin' such brave miles away.
                                                                (And I puts back a foo o' they coins for 'e may
                                                                Be needin' a part -- may my Bill -- who can say? --
                                                                                    Of my 'llowance!)

An Incident
by Mary H. J. Henderson

He was just a boy, as I could see,
          For he sat in the tent there close by me.
          I held the lamp with its flickering light,
    And felt the hot tears blur my sight
                 As the doctor took the blood-stained bands
                    From both his brave, shell-shattered hands --
           His boy hands, wounded more pitifully
    Than Thine, O Christ, on Calvary.

            I was making tea in the tent where they,
       The wounded, came in their agaony;
                             And the boy turned when his wounds were dressed,
              Held up his face like a child at the breast,
  Turned and held his tired face up,
           For he could not hold the spoon or cup,
         And I fed him....Mary, Mother of God,
             All women tread where thy feet have trod.

And still on the battlefield of pain
       Christ is stretched on His Cross again;
    And the Son of God in agony hands,
        Womanhood striving to ease His pangs.
   For each son of man is a son divine,
                Not just to the mother who calls him 'mine',
    As he stretches out his stricken hand,
        Wounded to death for the Mother Land.